Une si jolie petite fille

Une si jolie petite fille... Oh oui, pour être jolie, elle l'était.
C'était le genre de beauté froide, triste, torturée, distante.
Et plus cette petite fille souffrait, plus elle était belle et plus elle resplendissait.
Et plus sa beauté se renfonçait, plus la petite fille souffrait.
C'est que, voyez-vous, cette petite fille ne connaissait que la douleur, et forcément, elle l'aimait.
A chaque fois qu'elle rencontrait le bonheur, elle gâchait tout.
Cette petite fille aimait souffrir.
Et grâce à cette souffrance, elle créait, et plus elle créait, plus elle souffrait.
Et plus elle souffrait, plus son corps dépérissait et plus elle comprenait.
Et plus elle comprenait, plus son corps dépérissait.
Plus elle mourait et plus elle était belle.
Belle de cette beauté froide, triste, torturée, distante.
Et plus elle était belle, plus les autres la haïssaient.
Et plus ils la haïssaient, plus elle souffrait, créait et resplendissait.
Cette petite fille, devenue trop fragile pour le monde qui l'environnait, mourut de son art,
de sa fièvre, sa soif de connaître, de comprendre, de souffrir et d'être belle.

Journal d'un cyborg

            Je marchais, les bras balants, la tête basse, borg que j'étais, prisonnière des chaînes de l'Education. Le vent sifflait, la femme avançait toujours, devant moi. Le ciel, de son gris quotidien, me narguait, se mouvant comme l'une de ces catins que l'on payait en échange d'un petit moment de bonheur, ou d'illusion, à vous de choisir. Il m'appelait, alléchant, m'incitait à le rejoindre, à danser avec l'une de ses sirènes de filles. Mais je n'avais pas d'ailes.

Je marchais donc, la queue entre les jambes, petit rouage perdu au sein d'un immense engrenage.

            Et la femme me conduisait, toujours, des heures durant, vers ces colossaux bâtiments d'apprentissage. Il était froid, le temps était aux pleurs et à l'impuissance. La poussière, de son gris coutumier, courait, poussée par les airs. Un violon désaccordé, sorti de je ne sais où, se fit entendre, formant une suite de notes dissonantes, comme essoufflées. La musique se joignait aux milliers d'élégies hurlées par des milliers d'oiseaux bafoués, violés par l'énorme chose contre-nature qui s'élevait jusque dans les nues, qui se perdait jusqu'aux bords de l'horizon. Cette monstruosité, cette horreur impensable, souriait de toutes ses dents carnassières. Ses pensées inhumaines me suivaient où que j'allais, sa voix me sussurait à l'oreille, nuit et jour, déposant en mon esprit, son lit de douleur. Ses griffes vengeresses me déchirant, laissant mes tripes de métal pendre pathétiquement hors de mon corps mi d'acier mi de chair.

            Enfin, je franchis les grandes portes coulissantes. L'intérieur du local était sombre et glacial. La troupe d'écrans plats me faisait désormais face, me répétant sans cesse telle et telle loi. Je préférais détourner le regard, me concentrant sur le dos de la femme. Elle était humaine, cela ne faisait aucun doute. Mais où était passée son âme ? Elle déambulait, le pas raide, comme l'un de ces droïdes qui dataient de l'avant-guerre, simulacres vaguement humains. Le droïde-femme ne m'adressait pas la parole, débordée par je ne sais quelle paperasse administrative imaginaire. Elle était bel et bien morte, et pourtant, elle marchait. Elle marchait de son pas raide et saccadé.

            Je me demandais ce qui avait bien pu la faire changer à ce point. Un lavage de cerveau, sûrement. Une petite piqûre, un film ou deux, de la propagande à tout va. "Si vous faites ce que l'on vous DICTE, vous monterez l'échelle sociale jusqu'au summum." Mais, personne, malheureusement, ne comprennait que seuls les hauts-nés pouvaient diriger. Notre système politique, se nommant lui-même Démocratie, ressemblait étrangement à une monarchie. Les mêmes familles se passant le pouvoir de génération en génération, le Grand Conseil rempli de gens à la cervelle écrasée. En un mot, inefficace. Et la planète tournait, peuplée de créatures désespérées, naïves ou sans jugeote aucune.

            Il fallait maintenant prendre à droite, si je voulais en finir pour cette nuit. Le corridor était sordide, comme si quelque crime innommable s'y était produit. Des traces de moisissures décoraient les murs d'un blanc sale. Les plafonniers, vétustes, éclairaient l'endroit par intermitence. L'air était humide et désagréable, des odeurs fugaces, peu rassurantes, flottaient çà et là. La porte, de son gris habituel, me faisait des gestes obscènes, tout en restant immobile aux yeux de tous. Peut-être avait-elle été placée là pour me conduire à ma perte, pour me rappeler, comme ces écrans, comme cette bète contre-nature, que je ne pouvais gagner, que jamais aucune issue ne se présenterait à moi. Peut-être aussi était-elle là pour fermer la pièce qui contenait les valises. Qu'en sais-je ?

            La femme-morte, pour la première fois, se retourna, après avoir ouvert la porte-monstre. Je connaissais son regard, pour l'avoir vu des milliers de fois chez des milliers d'administratifs-morts, je comprennais ce qu'il signifiait. Et malgré ma rage, malgré mon désir de m'enfuir et d'ensuite lutter contre le monde, de joindre les petits clans de résistants qui partout se créaient, j'obéis, m'exécutais. La mort dans l'âme, le coeur au bord des lèvres, j'entrais dans la pièce que le monstre gardait. J'y pris mon bagage et suivis la femme.